Hilda Hilst

"De tudo ficou um pouco

Do meu medo. Do teu asco."

Carlos Drummond de Andrade

O que ficou de mim

além de eu mesma

não o sei.

Nem o digas às crianças

porque no que ficou

a palavra de amor

está partida

imperceptível sombra

de flor no ramo frágil.

Nem o diga aos homens

Era o rio

e antes do rio havia areia.

Era praia

e depois da praia havia o mar.

Era amigo

ah! e se tivesse existido

quem sabe ficava eterno.

Nada ficou de mim

além de eu mesma.

Tênue vontade de poesia

e mesmo isso

imperceptível sombra

de flor no ramo frágil.

Um violeiro toca - Conversa Ribeira

HAIKAI - Alaor Chaves

Ao cair no outono

a folha não sabe

o quanto morre com ela.

No descomeço era o verbo - Manoel de Barros

No descomeço era o verbo.

Só depois é que veio o delírio do verbo.

O delírio do verbo estava no começo,

lá onde a criança diz:

Eu escuto a cor dos passarinhos.

A criança não sabe

que o verbo escutar

não funciona para cor, mas para som.

Então se a criança muda a função de um verbo,

ele delira.

E pois.

Em poesia que é voz de poeta,

que é a voz de fazer nascimentos —

O verbo tem que pegar delírio.

Chuva Interior - Mário Chamie

Quando saía de casa

percebeu que a chuva

soletrava

uma palavra sem nexo

na pedra da calçada.

Não percebeu

que percebia

que a chuva que chovia

não chovia

na rua por onde

andava.

Era a chuva

que trazia

de dentro de sua casa;

era a chuva

que molhava

o seu silêncio

molhado

na pedra que carregava.

Um silêncio

feito mina,

explosivo sem palavra,

quase um fio de conversa

no seu nexo de rotina

em cada esquina

que dobrava.

Fora de casa,

seco na calçada,

percebeu que percebia

no auge de sua raiva

que a chuva não mais chovia

nas águas que imaginava.

HAIKAI - Eolo Yberê Libera

As cores da noite

recamadas de silêncio

preparam o dia.

Os mais velhos - José Saramago

São de pedra, os mais velhos. Ermos, sós.

O gesto hirto. As mãos perdidas

Da remota brandura, como pranto

Vidrado e recolhido, água rasa:

Nada o mundo vos deu: (sois vós, e basta).

Inocente da morte que aceitais,

Recolho dessas mãos de cardos secos

A herança dos nardos imortais.

A dor tem um elemento de vazio - Emily Dickinson

A dor - tem um elemento de vazio - 

 Não se consegue lembrar 

 De quando começou - ou se houve 

 Um tempo em que não existiu - 

 Não tem futuro - para lá de si própria - 

 O seu infinito contém 

 O seu passado - iluminado para aperceber 

 Novas épocas - de dor.

Dulce Pontes - Canção do Mar

A ilha - Mia Couto

Passei a noite sem respirar.

Tu eras o meu mar,

meu mar,

meu tempo, minha colheita.

O quarto recolheu a noite

como um pastor, em silêncio,

convoca os seus bichos.

Quando a luz floriu

eu me ceguei de encontro à janela.

E, assim, cego

retornei ao teu ventre

como búzio

espirilando o infinito

na sua própria concha.

Não me chega o corpo que sou.

Resta-me

o desenho da lua na tua pupila.

Agenda - Miguel Torga

Folheio a vida

Num calendário velho.

Dias riscados, como contas pagas.

Domingos de repouso,

Segundas de trabalho

Sábados de cansaço,

Sem nenhum sentido.

No abismo do nada,

O nada, apenas.

Quem sofreu nestas páginas vazias,

Tão frias,

Tão serenas?

Cecília Meireles

Em colcha florida

me deitei.

Pássaros pintados

escutei.

Grinaldas nos ares

completei.

Da morte e da vida

me lembrei.

Dias acabados

lamentei.

(Flores singulares

não bordei.

A canção trazida

não cantei.

Naveguei tormentas pelos quatro lados.

Não as amansei!

Ó grinaldas, flores, pássaros pintados,

como dormirei?)

Canção - Tasso da Silveira

O país que procuras

fica além da distância.

Talvez teu passo não o atinja

mesmo se caminhares

toda a tarde do mundo.

O país que procuras

é longe.

Existe à beira dos profundos mananciais

de genesíaco frescor.

Banha-se na clara névoa das origens,

na pura luz da infinita inocência.

Talvez teu passo não lhe atinja

a perdida fronteira,

mesmo se caminhares, caminhares

ininterruptamente

toda a noite da Vida...

Dave Brubeck Quartet - Take Five

Sempre em viagem - Helena Kolody

Rodopiando com a Terra,

Girando em torno do sol,

viajamos velozmente

pela Via Láctea,

(... tão minúsculos

que nem percebemos

esse estar sempre em viagem.)

Eu sou essa pessoa a quem o vento chama - Cecília Meireles

Eu sou essa pessoa a quem o vento chama,

a que não se recusa a esse final convite,

em máquinas de adeus, sem tentação de volta.

Todo horizonte é um vasto sopro de incerteza:

Eu sou essa pessoa a quem o vento leva:

já de horizontes libertada, mas sozinha.

Se a Beleza sonhada é maior que a vivente,

dizei-me: não quereis ou não sabeis ser sonho ?

Eu sou essa pessoa a quem o vento rasga.

Pelos mundos do vento em meus cílios guardadas

vão as medidas que separam os abraços.

Eu sou essa pessoa a quem o vento ensina:

- Agora és livre, se ainda recordas.

Condição humana - Emílio Moura

Como captar da vida

o que rápido, foge

entre dúvidas? Como

reter o que, mal surge,

já se desfaz: é sombra,

algo vago, já neutro,

réstia pálida, eco

de nada, de ninguém?

Um minuto se esboça,

rútilo se sonha,

ardente se anuncia.

Onde? Quando? Quem sabe?

Sempre se sabe tarde,

sem mais onde, nem quando.

Há palavras que nos beijam - Alexandre O’Neill

Há palavras que nos beijam

Como se tivessem boca.

Palavras de amor, de esperança,

De imenso amor, de esperança louca.

Palavras nuas que beijas

Quando a noite perde o rosto;

Palavras que se recusam

Aos muros do teu desgosto.

De repente coloridas

Entre palavras sem cor,

Esperadas inesperadas

Como a poesia ou o amor.

(O nome de quem se ama

Letra a letra revelado

No mármore distraído

No papel abandonado)

Palavras que nos transportam

Aonde a noite é mais forte,

Ao silêncio dos amantes

Abraçados contra a morte.

Acordar, viver - Carlos Drummond de Andrade

Como acordar sem sofrimento?

Recomeçar sem horror?

O sono transportou-me

àquele reino onde não existe vida

e eu quedo inerte sem paixão.

Como repetir, dia seguinte após dia seguinte,

a fábula inconclusa,

suportar a semelhança das coisas ásperas

de amanhã com as coisas ásperas de hoje?

Como proteger-me das feridas

que rasga em mim o acontecimento,

qualquer acontecimento

que lembra a Terra e sua púrpura

demente?

E mais aquela ferida que me inflijo

a cada hora, algoz

do inocente que não sou?

Ninguém responde, a vida é pétrea.

Os Argonautas - Elis Regina